Ну вот, мама позвонила и опять до слез довела: "Ну что ты не можешь сесть и написать, все же пишут!" Не могу. Немогунемогунемогу! Может быть, я слишком серьезно ко всему этому отношусь, к словам, но я не могу пустые слова писать, у меня ощущение, что я тому же Мефистофелю душу продаю, когда я это делаю. Я не знаю, как _все_ пишут, как они это из себя вымучивают. Мне не лень, я же сижу, трачу на это время, пишу фразу, вижу, что она бессмысленная и стираю. Я знаю, что надо забить и дальше просто писать следующую пустую фразу, но я не могу, у меня внутри уже установка: всё, что ты пишешь, должно быть для чего-то. Я не знаю, насколько это видно по результату, сколько у меня в фиках воды, но я автоматически про каждую фразу себя спрашиваю: зачем она здесь? Если незачем - стирай. И в итоге и получается: "Зачем это? Зачем твой курсовик никому не нужный? - Стирай". Я не могу себя разучить это делать и не хочу. А на 15 страниц во мне мыслей нет про Фауста этого дурацкого.
Зачем эти мучения, я никогда не хотела заниматься научной работой, ну вот зачем? И никому не объяснишь, все сразу про лень твердят((.